Artikelinnehåll
Brodskys populära kärleksdikt
Vit himmel
snurrar över mig.
Grå jord
brumlar under mina fötter.
Vänster träd. Till höger
en annan sjö
med stenstränder
med trästränder.
Jag drar ut, drar ut
fötter från träsket
och solen lyser upp mig
i små strålar.
Fält säsong
femtioåttonde året.
Jag är till Vita havet
Jag tar mig långsamt.
Floder rinner norrut.
Killarna vandrar - midjedjupt - längs floderna.
Vit natt ovanför oss
lätt klämma.
Jag letar efter. Jag gör mig själv
person.
Och så finner vi
gå till kusten.
Blå vind
når redan oss.
Jorden går i vatten
med en kort stänk.
Jag räcker upp händerna
och lyfter mitt huvud
och havet kommer till mig
dess vitaktiga färg.
Vem minns vi
vem vi glömmer nu
vad vi är värda
vad vi ännu inte är värda;
här är vi vid havet
och molnen flyter
och våra fotavtryck
dras in av vatten.
* * *
Fält säsong
femtioåttonde året!
Ta reda på:
detta är din början.
Fortfarande vid liv Dobrovolsky,
leende, gå runt i staden.
I daktyl rim
Jag förstår fortfarande inte.
* * *
Säg adjö.
Vi ses i graven.
Vår tid närmar sig.
Tja då?
Vi vann inte.
Vi kommer att dö på arenan.
Så mycket desto bättre.
Inte skallig
från kvinnor, från överdryck.
... Och himlen ovanför Colosseum
samma blå
som över vårt hemland
som förgäves kvar
för sanningens skull
också
för romarnas rikedom.
Men
vi är inte förolämpade.
Är detta en förolämpning?
Precis så
visar
det föll på oss
planen ...
Vår tid närmar sig.
Folk sitter redan.
Vi kommer att dö på arenan.
Människor vill ha glasögon.
* * *
Varför byter vi platser igen
varför igen, alla mindre behövs,
simmar till mig med Moskva-broar
ambassadfält tystnad?
Och igen bilfarten
på natten till halvtomt herrgårdar,
Som en svindlare, åh, en oälskad stad,
till böjda och stenfärger.
Och kvistar skakar osynligt
låt sorg snurra okänd:
tråkigt och lätt avsked,
avlägsnande svag tätning.
Då. Då bråttom att leva.
Då är humor inte olämplig,
då att våra huvuden snurrar
tjugonde århundradet, galna sporter.
Men andas växlande luft,
inglorious maya inte överstiger
Servera din egen, oskådade själ,
inte gör korta saker.
Ändra livet. Byt åtminstone från utsidan
att dansa, till operaen, till vattnet;
Matins - till klockan för mig;
galenskap - på betald frihet.
Titta, leta efter den härliga kransen
då att vi blir någon
mindre arrogant ännu
och därför mer och mer älskad.
* * *
Och den eviga striden.
Vi drömmer bara om fred.
Och låt ingenting
Stör inte på drömmar.
Grå natt
och vilande fåglar
svängande från den blå tystnaden.
Och den eviga striden.
Attacker i gryningen.
Och kulorna
glömt hur man sjunger
ropade till oss
vad mer är odödlighet ...
... Och vi ville bara överleva.
Förlåt oss.
Vi snådde till slutet
och världen uppfattades
som en parapet.
Hjärtan bröt
rusade och snarkade
som hästar
faller under skalning.
... säg ... där ...
så de vaknar inte längre.
Låt ingenting
Stör inte på drömmar.
... Vilken av
att vi inte vann
vad från
att vi inte kom tillbaka? ..
* * *
Lilla hunddöd.
Lilla fågeldöd.
Normala storlekar
mänsklig död.
* * *
Snö cirklar i skymningen och cirklar.
Gården smälter under en glödlampa.
I en gaffel i ett träd ligger.
På en trasig gren vitnar den.
Inte så vitt och ljust.
Men det verkar (nästan spännande
staket) vid bagagerummet
visas och kringgår barken.
På en lång avverkad tall
hon studerar sanningen
den oförmågan till vithet
det skiljer sig från trädgården.
Vilket vitt ljus är inne i det.
Men nästan sprickor från förkylning,
nästan utan att känna
att snön täckte henne utanför.
Men ändå livlös look.
Döda sjön är tom.
De hostar bara liv
dess underliggande rodnad.
* * *
Vem är döv för det förflutna
och för framtiden är enkelt,
riktar öronen
i för tidig tillväxt.
Som jord, som vatten
under himmelens mörker
i varje känsla alltid
livskraft med en nål.
Och ofrivilligt omfamnat
rädsla, skrämd som en mus,
den du tittar på
du skjuter från hörnet.
Tänd ljuset
på kanten av mörkret.
Jag vill se
vad du känner.
I det här natthuset
där döljer fönstret
som en duk med en fläck
mörkerduk.
Sätt ett glas på duken
så att han inte faller,
så att genom idolbordet,
som salt kom ut
osynlig i fönstret
bländande sätt -
som om vinet häller
och hans bröst värms.
Vinden, vinden har kommit
raslar vid fönstret
bordet gömmer sig
per fyrkantig duk
och fladdra blommor
bakom honom
på kanten av mörkret
som ett hjärta i bröstet.
Och bläckmörker
kommer igen
som en sinnesrörelse
svepte tillbaka
och stjärna lyser
på mässingsaxlar
drunker ut ljuden att rida
på ett avstånd av alla.
* * *
De säger att jag ska gå.
Ja, ja. Tack Jag ska.
Ja, ja. Jag förstår det. Att se av
bör inte. Ja, jag går inte vilse.
Ah, vad du säger är en lång resa.
Några närmaste stopp.
Å nej, oroa dig inte. På något sätt.
Jag är lätt alls. Utan resväskor.
Ja, ja. Det är dags att gå. Tack
Ja, ja. Det är dags. Och alla förstår.
Joyless vinter gryning
träd stiger över moderlandet.
Det är över. Jag kommer inte att bry mig.
Handflatorna att skaka - och adjö.
Jag återhämtade mig. Behöver lämna.
Ja, ja. Tack för uppdelningen.
Ta mig hem, taxi.
Som om jag glömmer adressen.
Ta mig till tysta fält.
Du vet, jag lämnar hemlandet.
Som om jag glömde adressen:
till fönstret, den dimmiga
och över floden som jag älskade
Jag kommer att gråta och ropa till båtmannen.
(Det är över. Nu har jag inte bråttom.
Kör lugnt tillbaka för Guds skull.
Jag tittar in i himlen och andas
vid den kalla vinden på en annans strand.)
Tja, här är det efterlängtade draget.
Katy tillbaka utan att känna sig ledsen.
När du kommer in i verandan hemma,
Jag är på en grund brygga.
De bästa dikterna av Joseph Brodsky
Vi kommer att vara osynliga, så igen
spela på natten och titta sedan
i ordets blåa fenomen
opålitlig nåd.
Är ljudet noggrant innan?
Finns det dragee namn för det?
Finns av Guds nåd
i strid med häxornas ord.
Och ljusare än rostfritt stål
vågets flyktiga oval.
Vi är fria att urskilja detaljerna,
vi är fulla av flodstilla.
Låt dem inte vara äldre och strängare
och bor på kanten av floden,
vi är underkastade Guds nåd
regnens branta trots.
* * *
Den ökända nålen i en lika ädla stack
i stadens skymning, halvljus,
i city din, stänk och stön
tunn dödssång.
Overhead Street, Overhead Street
allt drar till oss denna stad och detta vatten,
och en kort visselpipa vid de smala fasaderna,
flyger upp, flyger gratis.
En minnesflicka vandrar runt i staden och slumrar mynt i handflatan,
döda löv virvlar i fallna rubel
över skyltar flyger smala plan upp i himlen,
som stadsfåglar över järnfartyg.
Stort regn, regn av stora gator som strömmar över mars,
som de återkommande dagar som vi inte har glömt bort.
Nu går du ensam, går ensam på asfalten,
och lysande bilar flyger mot dig.
Så livet passerar, ljuset bleknar över bukten,
rasslande en klänning, skrattande med klackar, flera namn,
och du stannar med det här folket, med den här staden och detta århundrade,
ja, en på en, oavsett hur du är ett barn.
En minnesflicka vandrar runt i staden, kvällen kommer,
det regnar, och åtminstone pressa hennes näsduk,
minnesflickan står vid fönstren och tittar på århundradets linne
och detta eviga motiv är galet att vissla mitt i livet.
* * *
Vi fortsätter att leva.
Vi läser eller skriver poesi.
Vi tittar på vackra kvinnor
leende till världen från omslaget
illustrerade tidskrifter.
Vi mullar över våra vänner
återvänder genom hela staden
i en frusen och skakande spårvagn:
vi fortsätter att leva.
Ibland ser vi träd
som är
svarta armar
stödja himmelens oändliga börda
eller bryta under himmelens vikt,
påminner om jorden på natten.
Vi ser träden
ligger på marken.
Vi fortsätter att leva.
Vi du pratade med länge
om modern målning,
eller med vem jag drack på hörnet
Nevsky Prospect
öl -
minns sällan dig.
Och när vi kommer ihåg
då börjar vi tycka synd om oss själva
deras böjda ryggar
mitt motbjudande hjärta
nybörjare obekvämt knuffar
i bröstet
efter tredje våningen.
Och det kommer att tänka på
det en dag
med honom - med detta hjärta -
lite absurditet kommer att hända
och sedan en av oss
sträcker sig i åtta tusen kilometer
väster om dig
på en smutsig asfaltbeläggning,
släpper böckerna
och det sista han ser
det kommer att finnas slumpmässiga larmade ansikten,
slumpmässig stenmur i ett hus
och ett skrot av himmel som hänger på trådar,
himlen
lutar sig på själva träden
som vi ibland märker ...
* * *
Sätt ett monument
i slutet av en lång stadsgata
eller i mitten av ett brett torg,
monument,
som passar in i varje ensemble,
för han kommer
Lite konstruktivt och väldigt realistiskt.
Sätt ett monument
vilket inte skadar någon.
Vid foten av sockeln
vi bryter blomsterbädden
och om stadens fäder tillåter, -
ett litet torg
och våra barn
kommer att mysa till det tjocka
orange sol
tar en siffra på en piedestal
för en erkänd tänkare,
kompositör
eller allmänt.
Vid foten av sockeln - jag garanterar -
varje morgon visas
blommor.
Sätt ett monument
vilket inte skadar någon.
Även förarna
kommer att beundra dess magnifika silhuett.
På torget
datum kommer att ordnas.
Sätt ett monument
förbi som vi kommer att rusa till jobbet,
nära vilken
utlänningar kommer att fotograferas.
På natten lyser vi den nedifrån med strålkastare.
* * *
... Och Pushkin faller i det blå
stökig snö
E. Bagritsky.
... och tystnad.
Och inte ett ord mer.
Och ekot.
Ja, och trötthet.
... Dina dikter
slutar i blod
de druknade mufflade till marken.
Då tittade de långsamt
och försiktigt.
De var vilda, kalla
och konstigt.
Hopplöst lutade sig över dem
gråhåriga läkare och sekunder.
Stjärnor ovanför dem, rysande,
sjunga,
stannade över dem
vindarna ...
Tom boulevard.
Och sången av en snöstorm.
Tom boulevard.
Och ett monument för poeten.
Tom boulevard.
Och sången av en snöstorm.
Och huvudet
utelämnad trött.
... på en sådan natt
kasta och vända i sängen
trevligare
än stå
på socklarna.
* * *
"Ett tår
Jag tar med det från framtiden,
lägg den i ringen.
Du kommer att se ensam
sätta på den
namnlösa, naturligtvis. ”
”Ah, andra har män,
röda ringar,
pärlörhängen.
Och jag har en tår
flytande turkos
torkar på morgonen. "
"Bär ringen medan
synlig från fjärran;
då kommer en annan att plocka upp.
Och blir trött på att lagra,
det kommer att finnas något att släppa
på natten till botten av brunnen. "
* * *
Manchurian gul vind,
talar högt
om judar och ryssar,
begravd i en kulle.
Åh, två våningar
tråkiga tak!
Åh, jorden är densamma.
Endast himlen är närmare.
Endast ett minimum av ljus.
Endast ömtåliga fåglar
som ett dödsmoln
över marken expeditioner.
Och ser mot öster
gömmer sig från vinden
svartvit blomma
tjugonde århundradet.
* * *
Att lämna kärlek på en ljus solig dag, oåterkalleligt;
Hör rasling av gräset längs gräsmattorna som leder tillbaka,
I dagens mörka moln, på den mörka kvällen, ondska, halvt sovande
Skällande av kvällshundar - genom gräsmattornas torka bon.
Det här är en svår tid. Vi måste överleva, överträffa dessa år,
Med varje nytt lidande, glömmer tidigare motgångar,
Och möta, som nyheterna, dessa sår och smärta varje minut,
Rastlöst in i en dimmig ny morgon.
Hur snabb är hösten i år, det här året av resor.
Längs den vitaktiga himlen, svarta och röda tysta processioner,
Löv går förbi nakna träd varje timme,
Slår på ett glas, slår en sten - drömmen om en urbanist.
Jag vill vänta, överträffa, överleva den här gången,
En ny blick genom fönstret och sänker handflatan på knäna,
Och den vitaktiga himlen och bladen och solnedgången remsa igenom,
Som en dotter och en far, någon lämnar tidigare, jag vet.
Flyga, flyga, slå 'jorden, falla i sidled,
Flyga förbi, lämnar svep längs låsta fönster
Allt som syns nu i ett blekt, blekt ljus
Det här livet är som en dotter och far, som en dotter och far, men jag vill inte
död.
Återuppliva på jorden, nej, du kan inte, ljuga, det är rätt,
Å lev på jorden, lev som du vill, fall till och med,
Men en annan tid kommer - avsked med sorg och smärta,
Och åren kommer att komma utan mig med daglig kärlek.
Och slutar i major, i brand, major of flight,
glider ner i glaset som en klänning från en axel, som ett vändskylt,
Återstående, som tidigare, länge, som tidigare, på plats,
Inte höstens melankoli - förväntningarna på vintern, en oavbruten låt.
Brodsky älskar dikter vackra
Förbi Akimov-teatern,
hungriga blickar skyltfönster
utsöndrar färsk saliv,
Jag planerar att skriva en pjäs
till glädje av vår socialistiska dygd,
vinner mot bakgrund av moderna möbler.
Vänsterlek med höger hand
Jag ska strö ganska snart
och kamrat Akimov kommer att leverera det,
följaktligen efter att ha utfärdat det.
Och jag, min Gud, kommer att få pengarna.
Och då kommer allt att gå annorlunda.
Och jag rakar mitt skägg och går nerför trappan
till teatern ... till den tredje salen i deli.
* * *
Fisk lever på vintern.
Fisk tuggar syre.
Fisken simmar på vintern
rörande ögon
is.
Där.
Där djupare.
Var är havet.
Fish.
Fish.
Fish.
Fisken simmar på vintern.
Fiskar vill simma.
Fisk simmar utan ljus.
Under solen
vinter och ostadig.
Fisk simmar från döden
det eviga sättet
fisk.
Fisk slår inte tårar:
vilande huvud
i block
i kallt vatten
frysa
kalla ögon
fisk.
fisk
alltid tyst
för det är de
tyst.
Dikt om fisk
som fisk
stå över
halsen.
* * *
Över den bräckliga disen av så korta generationer
som kom till världen som om de besökte världen,
det är inget beklagligt
än ljuset av otydliga åtgärder.
I städer dividerat med girighet
det rullar som rosa transitering
åh mycket grov synd
i hans ögon glider medvetet.
Men snöiga Ryssland höjer sig
dess rökiga rök över namnen
som om han fortfarande inte förstår
men han inser snart
hennes halv-ovala porträtt,
hennes ögon, såväl som röster,
till det senaste århundradets estetik
korrelerar min anapesta.
I andra hus, ovanför trappens dofter,
över ärlighet och även om skurkar,
vi lever för att se de smickrande analogierna,
till sexuella sanningar leva.
I andra hus kommer vi att enas om ära
och med synd en svettande hand
som i dessa magra rum, låt oss gå
agnosticism är en nordlig hyllning.
Förlåt mig, o Herre, min utsmyckade
okunnighet om universell rättvisa
bland cirklar, full av ovaler,
och så rationell enkelhet.
Förlåt mig - en poet, en man -
Åh ödmjukt Gud för alltingens elände
som en synder eller som ett århundradets son
allt sant - som hans styvson.
* * *
Överleva alla.
Återupplev igen
som de är snö
dans snö av drömmar.
Återupplev hörnen.
Överleva hörnet.
Bind knutarna
mellan gott och ont.
Men överleva ögonblicket.
Och överleva åldern.
Återupplev skriket.
Återupplev skrattet.
Återupplev versen.
Överleva alla.
* * *
Vi är inte berusade. Vi verkar nykter.
Och förmodligen är vi poeter,
När, strö över konstiga sonetter,
Vi pratar över tiden med "dig".
Och här är frukterna - raketer, filmer.
Och här är frukterna: en stor vers ...
Rita, rita, galet århundrade,
Dina soldater, dina älskare
Njut av deras snabba ära!
Varför är det ju inte sant,
Varför testar hon oss ...
Och ditt låga geni kommer att bryta benen
Att förverkliga för sextio gången
Resultaten av vandringar, konstiga resultat.
* * *
Utan att fördöma sen omvändelse,
utan att snedvrida sanningen om villkoren,
du återspeglar Abel och Kain
som om återspeglar clownmasker.
Som om vi alla bara är sena gäster,
som om man snabbt justerar band
som om samma - kyrkogårdar -
vi kommer att sluta, olika hungriga.
Men medveten om hans egen bräcklighet,
Du kommer att titta på leenden igen
och urskilja värdet bakom glitter,
bakom en sköld av självbedrägeri - ömhet ...
Åh, känna helheten bakom fåfänga
och på en vanlig urtavla - för alltid!
* * *
Den blinda vandrar
på natten.
Mycket lättare på natten
korsa torget.
De blinda lever
touch,
röra världen med händerna
att inte känna ljuset och skuggan
och känna stenarna:
gjord av sten
väggarna.
Män bor bakom dem.
Kvinnor.
Barn.
Pengarna.
därför
oförstörbar
bättre att ta sig runt
väggarna.
Och musiken finns i dem
vilade.
Stenarna kommer att svälja musiken.
Och musik
kommer att dö i dem
fångas av händerna.
Det är dåligt att dö på natten.
Dåligt att dö
till beröring.
Så det är lättare för blinda ...
Blind går
tvärs över torget.
Brodskys intressanta dikter om livet
Vrid hösten i bladen i dessa bon.
Här i bladen
hösten, ljudet av värme
stänk grenar, skakande genom dagen,
genom luften
inslagna blad på kroppen
fåglarna är heta.
Det regnar här. Gryningen förstör inte
andras död, hennes ord, det långa ansiktet,
sandet i de stora floderna, säger du ja hösten. Natten
Det kommer,
vända dem snett
till höstens träd, deras bon, våta böcker,
gräset. Det regnar, det är natt. gryning
kommer från olagda flygfält
senaste åren i Yakutia. De åren
ansiktet vände
ja skakar två gånger ihjäl
dina vänner, dina vänner, från bonarna
tyst fallna, deras skakande. Här i gryningen
det regnar också här, du kommer att röra bagagerummet,
här förtrycker.
Åh, bon, bon, bon. Knock av de döda
O varmt gräs, du är inte längre här.
De är inte där.
I ett vikt ark torrt, på ruttna mossor
nu i taigaen finns det ett spår.
Åh, bon, svarta bon av döda!
Bo utan fåglar, bo för sista gången
färgen är så hemsk, varje dag är du mindre och mindre.
Här framöver, titta, mindre än oss.
Höstljus vrider dessa bon.
Förra gången du kliver på en skakande bro.
Titta runt stammarna
gå innan det är för sent
höra ropet från bonarna, hör gråten från bonarna.
* * *
Nu lämnar jag Moskva.
Nåväl, Gud vara med dig, oskuldig plåga.
Så de ser ut tyvärr,
favorithundraden med mål.
Tja, skjut platsbyten,
och hälsar verkligheten för icke-turbulenta
åtminstone är det bara ett drag
från skymningen från Moskva till St Petersburg.
Skjut för livet, lika öde
åh, sikt inte ens.
Hela mitt liv är besvärliga skytte
i bilden av politik och sex.
Allt verkar återbetalas
meningsligheten med dessa gratis skott,
som ett pris till dig, Moskva, åh, skjutgalleri -
alla kvarnar, dansare, diplomater.
Nu lämnar jag Moskva,
Jag betalar generöst med ett tomt kafé.
Så här är det, tror du
vanära i separationskläder.
Men tror inte det, nej.
Varför kretsade du mitt slumpmässiga utseende?
Men ensamt vandrande ljus
desto lättare är logiken tråkigare.
Lev, lev och gör annorlunda
och bygga svaga hus,
leva rör sig från tid till annan
och uppskattar sparsamt det billiga.
* * *
Han trodde på hans skalle.
Jag trodde.
De ropade till honom:
"Det är absurt!"
Men väggarna föll.
skalle,
Det visar sig att han var stark.
Han tänkte:
Bortom väggarna är ren.
Han tänkte
Vad som är nästa är enkelt.
... han undkom självmord
Dåliga cigaretter.
Och han började ströva i byarna
Vid hattarna
Gul och lång;
Han skrev för kyrkor
Juda och Magdalena.
Och det var konst.
Och sedan, i vägdamm
hans
Sivous Chumaki
Hur man begravs.
Böner över honom lästes inte,
Till exempel,
De kastade lera ...
Men kvar på jorden
Juda och Magdalena!
* * *
farväl,
glöm det
och skylla inte på mig.
Och bränna bokstäverna
som en bro.
Må det vara modigt
din väg
låt det vara rak
och enkelt.
Låt det vara i mörkret
för dig att bränna
stjärna glitter
kan det finnas hopp
handflatorna varma
vid din eld.
Låt det bli snöstormar
snö, regn
och det hektiska eldbruset
låt det vara lycka framför dig
mer än mitt.
Må det vara mäktigt och vackert
slagsmål
dundra i bröstet.
Jag är glad för dem
med dig
kanske
längs vägen.
* * *
Allt detta var, var.
Allt detta brände oss.
Det hela hällde, slå
ryckte och skakade
och tog makten
och dras till graven
och dras på piedestaler,
och sedan kastade
och sedan - glömde
och orsakade sedan
på jakt efter olika sanningar
att gå vilse helt
i de flytande buskarna av ambitionen
i utmattningens vilda lera
föreningar, begrepp
och - bara bland känslorna.
Men vi lärde oss att slåss
och lärde sig att sola
av den dolda solen
och komma till jorden
utan piloter, utan piloter,
men - viktigast av allt - upprepa inte.
Vi gillar konstans.
Vi gillar skrynkliga fett.
på vår mors hals
liksom vår lägenhet,
vilket är litet
för invånarna i templet.
Vi gillar att blomstra.
Vi gillar att byta.
Vi gillar rasling av chintz.
och rummet om en framträdande,
och i allmänhet vår planet,
som en nybörjare
svettas i marschen.
* * *
Judisk kyrkogård nära Leningrad.
Krökt staket gjord av ruttet plywood.
Bakom ett krokigt staket
advokater, handlare, musiker, revolutionärer.
De sjöng för sig själva.
Sparat för dig själv.
För andra dör de.
Men först betalade de skatter
respekterade fogden
och i denna värld, hopplöst material,
tolkade Talmud,
återstående idealister.
Kanske såg de mer.
Och kanske trodde de blint.
Men de lärde barn att vara toleranta
och blev envis.
Och de sådde inte bröd.
Sådd aldrig bröd.
De gick bara i säng
in i kall jord som korn.
Och de sovnade för evigt.
Och sedan - de täckte dem med jorden,
tända ljus
och på minnesdagen
hungriga gamla människor i höga röster
gispar efter hunger, ropar för tröst.
Och de fick det.
I form av materiens förfall.
Jag minns ingenting.
Glömmer ingenting.
Bakom det böjda ruttna plywoodstaketet
fyra kilometer från spårvagnsringen.
* * *
Stjärnorna har inte bleknat ännu.
Stjärnorna var på plats
när de vaknade
i kycklingen
vid hönshus
och skrek larynx.
... Tystnad dör
som tystnad i templet
med det första körljudet.
Tystnaden dör.
Oratai stod upp
och nötkreatur som skriker
utnyttjade gäspningar
missnöjd och sömnig.
Det var början.
Solens tillvägagångssätt
allt betydde
och det steg
över fälten
över bergen.
... Tuppar skickades
för pärlkorn.
De gillade inte hirs.
De ville ha bättre.
Tuppar begravda
i gödselhögen.
Men kornet hittades.
Men kornet återvanns
och om det från abborgen
i gryningen ropade de:
- Vi hittade det själv.
Och städade sig själva.
Vi informerar om tur
egna röster.
I detta vittnesdiplom
under åren
under århundradena
Jag ser tidens fråga
öppna tuppar.
Hämtar ...