Vackra vers av fantastiska poeter: 50 bästa dikter med betydelse ✍

Populära dikter av silverålderdeter

Marina Tsvetaeva

Allt ditt: längtar efter ett mirakel
All längtan efter aprildagarna
Allt som var så draget till himlen -
Men kräver inte rationalitet.
Jag kommer ihjäl
Flicka, men din.
Darling vinternatt
Var som en liten med mig.
Att bli förvånad stör inte mig
Var som en pojke i en hemsk hemlighet
Och stanna hjälp mig
En flicka, dock en hustru.

* * *

Marina Tsvetaeva

I min stora stad - natt.
Från det sömniga huset går jag bort
Och folk tror: fru, dotter, -
Men jag kom ihåg en sak: natt.
Julvinden sveper mig - vägen
Och någonstans är musiken i fönstret lite.
Ah, nu blåser vinden
Genom väggarna, tunna bröst - in i bröstet.
Det finns en svart poppel, och det är ljus i fönstret,
Och ringen på tornet och i handen är färg,
Och detta steg - till vem som helst - efter,
Och den här skuggan, men inte jag.
Ljusen är som delar av gyllene pärlor
Nattblad i munnen - smak.
Fri från dagslån
Vänner, förstår att jag drömmer om dig.

* * *

Sergey Yesenin

Shagane, du är min, Shagane!
Eftersom jag är från norr, eller något,
Jag är redo att berätta för dig,
Om vågig råg under månen.
Shagane, du är min, Shagane.
Eftersom jag är från norr, eller något,
Att månen är hundra gånger större där
Oavsett hur vacker Shiraz är,
Han är inte bättre än Ryazan expanderar.
För jag är från norr, eller något.
Jag är redo att berätta för dig,
Jag tog det här håret från råg
Sticka på fingret om du vill -
Jag känner ingen smärta.
Jag är redo att berätta fältet.
Om vågig råg under månen
Gissa mina lockar.
Honung, skämt, le
Väck inte bara minnet i mig
Om vågig råg under månen.
Shagane, du är min, Shagane!
Där i norr en flicka också,
Hon ser fruktansvärt ut som dig
Kanske tänker han på mig ...
Shagane, du är min, Shagane.

* * *

Osip Mandelstam

Obevekliga ord ...
Judea förstenade
Och med varje ögonblick tyngre,
Hans huvud tappade.
Krigare stod runt
På vakt mot en krympande kropp;
Som en visp hängde ditt huvud
På stammen tunn och främmande.
Och han regerade och Han smeknamnet,
Som en lilja på en födelseort,
Och djupet där stjälkarna drunknar,
Triumferar sin lag.

* * *

Anna Akhmatova

Och älska Melhol, dotter till Saul, David,
Och Sauls tal: Jag kommer att ge honom Yu, och han kommer att frestas.
King of Book
Och pojken spelar galna kungen
Och natten förstör nådelöst
Och högt erövrar segerns gryning
Och spöken av skräcksmödrar.
Och kungen gynnar honom:
”Elden i dig, ung man, är underbar
Och jag är för en sådan medicin
Jag kommer att ge dig en dotter och ett kungarike. ”
Och den kungliga dottern tittar på sångaren,
Hon behöver inte låtar, hon behöver inte en krona
I hennes själ är sorg och harme,
Men han vill ha Melhol - David.
Blekare än död är hennes mun komprimerad
Gröna ögon har vanvidd
Kläder lyser och ringer harmoniskt
Handleder med varje rörelse.
Som en hemlighet, som en dröm, som mamma Lilith!
Inte av hennes vilja säger hon:
”Jag antar att de gav mig dryck med gift,
Och min ande är mörkare
Min skamlöshet är min förnedring
En tramp, en rånare, en herde!
Varför ingen av domstolens adelsmän,
Tyvärr ser han inte ut som honom! ..
Och solens strålar ... och stjärnorna på natten ...
Och den här kylaren ... "

* * *

Nikolay Gumilev

Ett halsband bränner på en sjöjungfru
Och rubinerna är syndigt röda
Det här är konstiga, sorgliga drömmar.
Världen, sjuk baksmälla.
Ett halsband bränner på en sjöjungfru
Och rubiner är syndigt röda.
Sjöjungfrun ser ett flimrande utseende
Midnatts dörande blick
Det lyser, sedan längre, sedan kortare,
När havets vindar skriker.
Sjöjungfrun ser en förtrollande look
Sjöjungfrun har sorgliga ögon.
Jag älskar henne, undine jungfru
Upplyst av nattens mysterium
Jag älskar hennes glöd glöd
Och brinnande rubiner skräp ...
Eftersom jag själv är från avgrunden,
Från havets bottenlösa avgrund.

* * *

Igor Severyanin

Han är så bra för han är inte alls
Vad tycker publiken om honom tom
I huvudsak inte läsa verser,
Eftersom det inte finns några ananas och bilar i dem.
Foxtrot, bio och lotto -
Det är där flocken folk rusar!
Samtidigt är hans själ enkel,
Som en vårdag. Men vem vet?
Välsignelse världen, krigsförbannelse
Han skickar in vers, som är värda att känna igen,
Sorgande lite, ibland något skämt
Över hela den primitiva planeten ...
Han är i varje sång till dem från hjärtat sjungit,
Det ironiska barnet.

* * *

Sergey Yesenin

Du älskar mig inte, ångrar inte mig
Du älskar mig inte, ångrar inte mig
Är jag inte lite snygg?
Ser du inte i ansiktet, du bleknar från passion,
Jag lägger händerna på axlarna.
Ung, med ett sensuellt flin,
Jag är inte mild och oförskämd med dig.
Berätta hur många du smekade?
Hur många händer minns du? Hur många läppar?
Jag vet - de passerade som skuggor
Utan att röra din eld
För många knälade du
Och nu sitter du här med mig.
Låt dina ögon vara halvt stängda
Och du tänker på någon annan
Jag älskar dig inte riktigt själv,
Att drunkna på en avlägsen väg.
Kalla inte detta brådska öde
Legkodumna Fiery relation -
Hur av en slump träffade jag dig
Jag ler och sprider lugnt.
Ja, och du kommer att gå din väg
Spraya glädjelösa dagar
Rör bara inte den kyssade,
Vänta bara inte.
Och när med en annan längs körfältet
Du kommer att passera chatta om kärlek
Jag kanske går en promenad
Och vi möter dig igen.
Vänder axlarna närmare den andra
Och lutar sig lite
Du kommer att säga mig tyst: "God kväll!"
Jag kommer att svara: "God kväll, fröken."
Och ingenting kommer att störa själen
Och ingenting kommer att locka henne, -
Den som älskar kan inte älska
Vem brände, du kommer inte att sätta eld på.

* * *

Oskyldig Annensky

Bland världarna, i stjärnorna blinkar
En stjärna, jag upprepar namnet ...
Inte för att jag älskade henne
Men för att jag sväller med andra.
Och om det är svårt för mig att tvivla,
Jag letar efter ett svar från henne ensam,
Inte för att det är lätt från henne,
Men för hos henne finns det inget behov av ljus.

* * *

Nikolay Gumilyov

Ja, jag vet, jag är inte ett par till dig,
Jag kom från ett annat land
Och jag gillar inte gitarren,
Och den vilda melodien i Zurna.
Inte i hallar och salonger
Mörka klänningar och jackor -
Jag läste dikter till drakar
Vattenfall och moln.
Jag älskar - som en araber i öknen
Faller till vatten och drycker
Och inte en riddare på bilden,
Det som ser på stjärnorna och väntar.
Och jag är inte död i sängen
Med en notar och en läkare,
Och i något vildt gap
Drunknade i tjock murgröna
För att komma in är inte allt öppet,
Protestant, snyggt paradis,
Och till var rånaren, skatteuppsamlaren
Och skörden ropar: stå upp!

* * *

Mayakovsky Vladimir

Istället för att skriva
Luft tobaksluften åt.
Rum -
huvud i kruchenykhovsky helvetet.
Kom ihåg -
utanför detta fönster
för första gången
dina händer, galna, strök.
Idag sitter du här
hjärta i järn.
En annan dag
sparka ut
Du kan bli skälld.
I den leriga fronten under lång tid passar inte
armen skakar i en ärm.
Kör slut
Jag kastar min kropp på gatan.
vild,
blir galen
förtvivlan skars ut.
Gör inte det här
käre
bra
låt oss säga adjö nu.
alla samma
min kärlek
en tung vikt, trots allt -
hänger på dig
var du än kör b.
Låt det sista skriket brusas
bitterhet av förargade klagomål.
Om en tjur dödas av arbete -
han kommer att lämna
lounging i kallt vatten.
Förutom din kärlek
till mig
det finns inget hav
men med din kärlek och gråt kommer du inte att be om vila.
En trött elefant vill ha fred -
den kungliga kommer att ligga i den avfyrade sanden.
Förutom din kärlek
till mig
ingen sol
men jag vet inte var du är eller med vem.
Om jag hade plårade poeten,
det är han
Jag använde min älskade för pengar och utbytte berömmelse,
och jag
ingen ringande glad
förutom att ditt älskade namn ringer.
Och jag kastar mig inte in i spännvidden,
och jag dricker inte gift
och jag kan inte dra avtryckaren över mitt tempel.
Över mig
annat än blicken
inte nödvändigtvis en enda knivs blad.
Glöm i morgon
vad krönade dig
att han brände ut en blommande själ med kärlek,
och hektiska dagar kastade karneval
kommer att krossa sidorna i mina böcker ...
Gör mina ord torra löv
få dig att sluta
andas girigt?
Ge åtminstone
med den sista ömheten
ditt lämnande steg.

* * *

Boris Pasternak

Vägarna kommer att somna
Höger upp taklutningarna.
Jag kommer att sträcka benen:
Du står utanför dörren.
Ensam, i en höstrock,
Utan hatt, utan galoshes,
Du kämpar med spänning
Och du tuggar våt snö.
Träd och staket
De går i fjärran, in i mörkret.
Ensam i snön
Du står på hörnet.
Rinnande vatten från en halsduk
Manschetterade upp ärmen
Och droppar av daggdroppar
Sparkle i håret.
Och en sträng blond
Upplyst: ansikte,
Halsduken och figuren,
Och det här är en liten finger.
Snön på mina ögonfransar är våt
I dina ögon längtar du
Och hela utseendet är harmoniskt
Från en bit.
Som järn
Blöt i antimon
Du leddes av en tråd
Enligt mitt hjärta.
Och bosatte sig i det för alltid
Ödmjukheten hos dessa drag
Och det är därför det inte spelar någon roll
Det ljuset är hårt hjärtat.
Och det är därför dubblar
Hela natten i snön
Och dra linjen
Mellan oss kan jag inte.
Men vem är vi och var kommer vi ifrån
När från alla dessa år
Det är skvaller
Är vi i världen?

* * *

Alexander Block

Panmongolism! Men namnet är vild
Men det smeker mina öron.
Vladimir Soloviev
Miljoner är du. Oss - mörker och mörker och mörker.
Prova det, slåss mot oss!
Ja, skytier - det är vi! Ja, asiaterna är oss
Med sneda och giriga ögon!
För dig - århundraden, för oss - en enda timme.
Vi är som lydiga slavar
Håller en sköld mellan två fientliga lopp
Mongoler och Europa!
Århundrade, århundrade ditt gamla horn smidd
Och drunknade åskan? laviner,
Och en vild saga var ett misslyckande för dig
Och Lissabon och Messina!
Du har tittat österut i hundratals år,
Gräva och smälta våra pärlor
Och du, hålande, räknade bara termen,
När man ska träna kanonöppningar!
Här - tiden har kommit. Vingar slår problem
Och varje dag förvärras multiplikationen,
Och dagen kommer - det kommer inte att finnas spår
Från dina Paestums, kanske!
Åh gamla världen! Tills du dör
Samtidigt som det sväller med sött mjöl
Sluta klokt som Oedipus
Innan sfinksen med ett gammalt mysterium!
Ryssland - Sfinxen! Glädje och sorg
Och dränkt i svart blod
Hon ser, ser, ser på dig
Och med hat och med kärlek! ..
Ja, att älska som vårt blod älskar
Ingen av er har varit förälskad länge!
Du glömde att det finns kärlek i världen,
Vilket bränner och förstör!
Vi älskar allt - och värmen från kalla siffror,
Och gudomliga visioner,
Allt är klart för oss - och en skarp gallisk betydelse,
Och det dystra tyska geniet ...
Vi minns allt - heliga gator i Paris,
Och de venetianska frossorna
Citronlundar avlägsen aroma,
Och Köln är rökig ...
Vi älskar köttet - både smak och färg,
Och den fylliga, dödliga köttlukten ...
Är vi skyldiga, eftersom ditt skelett kraschar
I våra tunga, ömma tassar?
Vi blev vana med att ta tag i tyg
Spela hästar ivriga,
Breaking hästar med tunga sakrum
Och lugna slavarna hos de hårdna ...
Kom till oss! Från krigens skräck
Kom i en lugn omfamning!
Innan det är för sent - det gamla scabbard-svärdet
Kamrater! Vi kommer att bli - bröder!
Och om inte, har vi inget att förlora,
Och förräderi finns tillgängligt för oss!
Århundraden, århundraden - du kommer att förbannas
Sjuka avkommor!
Vi är breda i vildmarken och skogarna
Framför Europa
Låt oss vara med! Vi vänder oss till dig
Hans asiatiska erysipelas!
Gå alla, gå till Ural!
Vi rensar slagfältet
Stålmaskiner där integrerad andas,
Med den mongolska vilda horden!
Men vi själva är inte längre en sköld för dig nu,
Från och med nu kommer vi inte med oss ​​själva,
Vi kommer att se hur den dödliga striden är i full gång
Med mina smala ögon.
Bocka inte när den hårda Hun
I likens fickor kommer att fumla,
Bränna staden och kör flocken till kyrkan,
Och stek kött från de vita bröderna! ..
För sista gången - kom till dig, gamla världen!
Till den broderliga festen för arbetet och fred,
För sista gången på en ljus broderfest
Den barbariska lyran ringer!

* * *

Sergey Yesenin

Att vara poet innebär samma sak
Om livets sanning inte bryts,
Ärr dig på känslig hud
Att smeka andras själar med blod av känslor.
Att vara en poet innebär att sjunga isär
Att vara känd för dig.
Nattergalen sjunger - det skadar inte honom,
Han har samma låt.
Kanarie från en annans röst -
Ynklig, rolig prydnad.
Världen behöver ett sångord
Sjung på ditt eget sätt, till och med som en groda.
Mohammed överlista i Koranen,
Förbud mot hårda drycker
Eftersom poeten inte kommer att sluta
Drick vin när du torteras.
Och när poeten går till sin älskade,
Och den älskade med den andra ligger på sängen,
Välsignad av den livgivande välsignade,
Han kommer inte att starta en kniv i hennes hjärta.
Men brinnande av avundsjuk mod
Kommer att vissla högt till huset:
"Då, jag kommer att dö en tramp,
På jorden, och detta är bekant för oss. "

* * *

Alexander Block

Floden sträcker sig. Flödande, sorgligt lata
Och tvättar stränderna.
Över den gula klippans magra lera
Travar är tråkiga i stappen.
Åh, mitt Ryssland! Min fru! Att smärta
Vi har en lång väg att gå!
Vårt sätt - en pil av den tatariska forntida vilja
Han gick igenom vårt bröst.
Vår väg är steg, vår väg är i stor ångest -
I din längtan, åh Ryssland!
Och till och med dysterhet - natt och utländsk -
Jag är inte rädd.
Låt natten. Vi kommer att dominera. Ozarim bål
Stegavstånd.
Den heliga banan blinkar i stäpprök
Och khanens sabelstål ...
Och den eviga striden! Vi drömmer bara om fred
Genom blod och damm ...
Steppe sto sto, flugor
Och skrynkligt fjädergräs ...
Och det är inget slut! Vers, flimrar flimrar ...
Sluta det!
Kom, gå rädd moln,
Solnedgång i blodet!
Solnedgång i blodet! Blod flyter från hjärtat!
Gråt, hjärta, gråt ...
Det finns ingen fred! Steppe sto
Rusa galopp!

* * *

Marina Tsvetaeva

Jag gillar att du inte är sjuk med mig,
Jag gillar att jag inte är sjuk med dig
Vad någonsin är en tung värld
Segla inte bort under våra fötter.
Jag gillar att du kan vara rolig -
Upplöst - och inte spela med ord,
Och rodna inte med en kvävande våg
Lätt vidrör ärmarna.
Jag gillar också att du är med mig
Omfamna den andra lugnt
Läs inte mig i helvetesbrand
Bränn för att du inte kysste dig.
Att mitt namn är ömt, mitt skonsamma, inte
Nämn varken dag eller natt - förgäves ...
Det aldrig i kyrkans tystnad
De kommer inte sjunga över oss: halleluja!
Tack både med hjärta och hand
För det faktum att du inte känner dig själv! -
Så kärlek: för min natts vila
För sällsyntheten i möten med solnedgångtimmar,
För våra icke-promenader under månen
För solen, inte över våra huvuden, -
Eftersom du är sjuk - tyvärr! - inte jag
Eftersom jag är sjuk - tyvärr! - inte av dig!

* * *

Boris Pasternak

Livet kom lika bra tillbaka
Hur en gång konstigt avbröts.
Jag är på samma gamla gata
Som då på den sommardag och timmen.
Samma människor och bryr sig är samma
Och solnedgången svalnade inte
Gilla honom sedan till Maneges vägg
Dödens kväll spikade hastigt.
Kvinnor på en billig måltid
Skor trampar också på natten.
Dem sedan på takkörteln
Vindarna korsfester också.
Här är en gång trött
Långsamt går till tröskeln
Och stiger upp från källaren
Korsar snett gården.
Jag gör ursäkter igen
Och igen, det gör ingen skillnad för mig.
Och grannen som rundar trädgården,
Lämnar oss ensamma.
Gråt inte, skrynkla inte puffiga läppar,
Vik inte dem.
Du sprider den torkade scaben
Vårfeber.
Ta en handflata från mitt bröst
Vi är ledningar under nuvarande.
Titta på varandra igen
Han lämnar oss av misstag.
År kommer att gå, du kommer att gifta dig
Glöm störningen.
Att vara kvinna är ett bra steg
Att bli galet är heroism.
Och jag är före ett mirakel av en kvinnas händer,
Rygg, axlar och nacke
Och så med anknytning av tjänare
Jag har varit vördnadslös under hela seklet.
Men oavsett hur finare natten
Jag har en trist ring
Starkare kastas bort
Och passionen för tårar lockar.

De bästa dikterna av ryska poeter

Boris Pasternak

Melo, melo över hela jorden
Till alla gränser.
Ljuset brann på bordet
Ljuset brann.
Som på sommaren gräver vi kammar
Flyger till lågorna
Flingor flockade från gården
Till fönsterramen.
Snöstorm skulpterad på glas
Muggar och pilar.
Ljuset brann på bordet
Ljuset brann.
Till det upplysta taket
Skuggor låg
Korsa armarna, korsa benen,
Korsets öde.
Och två skor föll
Med ett knack på golvet
Och vax med tårar från nattljuset
Jag droppade på klänningen.
Och allt försvann i snöklöjan
Grått och vitt.
Ljuset brann på bordet
Ljuset brann.
Ett ljus blåste från ett hörn
Och frestelsens hetta
Stig som en ängel, två vingar
Korsvis.
Melo hela månaden i februari
Var och då
Ljuset brann på bordet
Ljuset brann.

* * *

Alexander Block

Jag kommer aldrig att glömma (han var eller var inte,
I kväll): gryningens eld
Den bleka himlen brände och sprider sig
Och vid den gula gryningen - ljus.
Jag satt vid fönstret i ett trångt rum.
Någonstans sjöng de bågar av kärlek.
Jag skickade en svart ros i ett glas
Gyllene som himlen, ai.
Du har tittat. Jag träffade generad och djärvt
Blicken var arrogant och böjd.
Vänder sig mot herren, medvetet abrupt
Du sa: "Och den här är kär."
Och nu, som svar på något, slog strängarna,
Bågar sjöng ängsligt ...
Men du var med mig all ung förakt
En något märkbar skakning av handen ...
Du rusade av rörelsen av en rädd fågel
Du gick som min dröm är lätt ...
Och andarna suckade, dunkade sina ögonfransar,
Silk viskade oroväckande.
Men från djupet av speglarna kastar du mina ögon
Och kasta, skrek hon: "Fånga! .."
En monisto strömmade, en zigenare dansade
Och skrek kärlekens gryning.

* * *

Marina Tsvetaeva

Ditt namn är en fågel i din hand
Ditt namn är en isflak i din tunga.
En och enda läpprörelse.
Ditt namn är fem bokstäver.
En boll fångad i farten
Silverklockor i munnen.
En sten som kastas i ett lugnt damm
Han kommer att gråta som ditt namn.
I den ljusa klickningen av natthuvor
Ditt stora namn dundrar.
Och kalla honom till vårt tempel
Klickigt klickande avtryckare.
Ditt namn - det kan du inte! -
Ditt namn är en kyss i ögonen
I den mjuka förkylningen av rörliga ögonlock.
Ditt namn är en kyss i snön.
Nyckel, isig, blå sip ...
Med ditt namn - en djup dröm.

* * *

Velimir Khlebnikov

Jag behöver inte mycket!
En skiva bröd
Och en droppe mjölk.
Ja det är himlen
Ja, dessa moln!

* * *

Akhmatova Anna

Det finns en uppskattad funktion i närheten av människor,
Hennes inte passera kärlek och passion, -
Låt munnen smälta samman i fruktansvärd tystnad
Och hjärtat rivs från kärlek till bitar.
Och vänskap är maktlös här och år
Hög och eldig lycka
När själen är fri och främmande
Långsam lust av välvilja.
Söker henne galen, och henne
De som har uppnått drabbas av sorg ...
Nu förstår du varför mitt
Hjärtat slår inte under din hand.

* * *

Anna Akhmatova

Dörren är halvöppen
Kalkar är söta
Glömt på bordet
Piska och handske.
Cirkeln från lampan är gul ...
Jag lyssnar på raslarna.
Varför lämnade du?
Jag förstår inte ...
Glad och tydlig
Det blir morgon imorgon.
Detta liv är vackert
Hjärta, var klok.
Du är helt trött
Slå tystare, mer dämpad ...
Du vet, jag läste
Att de odödliga själarna.

* * *

Anna Akhmatova

Oöverträffad höst byggde en hög kupol,
Det fanns en order till molnen att inte göra denna kupol mörkare.
Och människor undrade: septembertermerna passerar,
Och vart gick de iskalla, våta dagarna? ..
Vattnet från molniga kanaler blev smaragd
Och nässlan luktade som rosor, men bara starkare
Det var fylligt med gryningar, outhärdligt, demoniskt och skarlakansrött,
De kom ihåg av oss alla fram till slutet av våra dagar.
Solen var som en rebell som gick in i huvudstaden,
Och vårhösten så strängt ivrigt honom,
Det som verkade - nu öppet blir vitt
snödropp ...
Det var när du kom lugnt fram till min veranda.

* * *

Alexander Block

Jag vandrade runt om i världen länge
Jag såg allt, fick reda på allt
Men klädd i den dimmiga dimman
Du gick förbi, mitt ideal.
Jag förstod en massa strålande stjärnor
Endast det hemliga ljuset hälldes
Som ett månljussilver
Hon var ledsen och ljus.
Och långa profetiska zeniter
Stirrar in i den dystra dimman
Där den ljusa röda blixtningen
Dyster himmel.
Nu förstår jag nattens hemlighet
Hittade dig, mitt ideal ...
Dina ögon lyser först nu
Hur evigt glitrade Sirius! ..

* * *

Marina Tsvetaeva

Är du lycklig - Säg inte! Knappast!
Och bättre - låt det vara!
Du för många, tror jag, kysste,
Därför sorgen.
Alla heroiner från shakespearesiska tragedier
Jag ser i dig.
Du, ung tragisk dam,
Ingen räddade!
Du är så trött på att upprepa kärlek
Recitativ!
Gjutjärnsfälg på en blodlös hand—
Eloquent!
Jag älskar dig. - Som ett åskväder
Synd är över dig -
För att vara skarp och bränna
Och bäst av allt
För att vi, att våra liv är annorlunda
I vägarnas mörker
För dina inspirerade frestelser
Och mörk rock
För det faktum att du, min demon är en dum,
Jag säger ledsen
För det faktum att du - åtminstone riva över kistan!
Kan inte spara!
För detta skälvande, för - vad - är det verkligen
Har jag en dröm? -
För denna ironiska charm
Att du inte är honom.

* * *

Marina Tsvetaeva

Jag vet sanningen! Alla gamla sanningar - borta!
Inget behov av människor med människor på jorden att slåss!
Titta: kväll, titta: natten kommer.
Vad handlar om poeter, älskare, befälhavare?
Vinden kryper redan, jorden är redan i dagg,
Snart fryser stjärna snöstormen på himlen,
Och under marken somnar vi snart
Vem på jorden tillät inte varandra att somna.
Bladen föll över din grav
Och det luktar vinter.
Lyssna, död, lyssna, älskling:
Du är fortfarande min.
Skratta! - På den lycksaliga lejonfiskvägen!
Månen är hög.
Min är så säker och så oföränderlig
Som den här handen.
Återigen med en knut kommer jag att närma mig tidigt på morgonen
Till sjukhusdörren.
Du har precis åkt till heta länder,
Till det stora havet.
Jag kysste dig! Jag tryllade dig!
Skratta till efterlivet!
Jag tror inte döden! Jag väntar på dig från stationen -
Home!
Låt bladen smula, tvättas bort och raderas
Ord på sorgband.
Och om du är död för hela världen,
Jag är död också.
Jag ser, jag känner - jag känner dig överallt
- Vilka band från dina kransar! -
Jag har inte glömt dig och jag kommer inte glömma dig
För evigt och alltid!
Av sådana löften vet jag mållösheten
Jag vet fåfänga.
- Ett brev till oändligheten. - Ett brev till oändligheten. -
Ett brev till tomrummet.

* * *

Marina Tsvetaeva

Jag var i ett land där rosor är för alltid
Blomstra som den första våren
Var är Salvator Rosa himmel
Där månaden är rökig blå!
Och nu vet ingen
Om tillgivenheten i mitt ansikte
Att hjärtat dör
I separationen anförtrotts ring ...
Så jag flyger till magiska avstånd
Och låt henne vara en dröm
Jag föll i hennes sandaler
Jag kysste hennes mun!
Jag kysste "Damaskus portar"
Port med en sköld tvinnad i päls
Och nu sätta på dig en mask
På mig, den lyckligaste av alla!

* * *

Nikolay Gumilyov

Jag lämnade huset när alla sov,
Min följeslagare gömde sig vid en vallgrav i buskarna
Förmodligen nästa morgon letade de efter mig,
Men det var för sent, vi promenerade i åkrarna.
Min följeslagare var gul, tunn, sned,
Åh hur jag älskade honom galet
Under brokiga manteln gömde han ljusen
Med ögon på en huggorm såg han och gnäll.
Om det gamla, om det konstiga, om det sjuklösa,
Om det eviga var hans gnäll,
Det lät som en ringklocka
Kasta i språket, i glömskan.
Vi såg berg, skog och vatten,
Vi sov i tält på andras slätter
Ibland verkade det som om vi gick i flera år
Det verkade ibland - bara en dag.
När vi nådde muren i Kina,
Min följeslagare sa till mig: ”Nu farväl.
Vägarna är olika för oss: din är en helgon,
Och jag såar mitt ris och te. ”
På en vit kulle över ett tefält
Vid pagoden satt en förfallen Buddha,
Jag böjde mig för honom i extas hemlighet
Och det var sötare än någonsin.
Så tyst, så tyst över världen
Med ögon på en huggorm sjöng han och sjöng
Om det gamla, om det konstiga, om det sjuklösa,
Om det eviga, och luften runt blev ljusare.

* * *

Ivan Bunin

Vi minns alltid om lycka.
Och lycka finns överallt. Kanske är det -
Den här höstträdgården ligger bakom ladan
Och ren luft som häller ut genom fönstret.
På den bottenlösa himlen med en ljus vit kant
Molnet stiger, lyser. För länge sedan
Jag följer honom ... Vi ser lite, vi vet
Och lycka ges endast till dem som vet.
Fönstret är öppet. Krika och satte sig
På fönsterbrädan en fågel. Och från böcker
Jag ser bort ett trött blick ett ögonblick.
Dagen är kväll, himlen är tom.
En åsk åska hörs på tröskan ...
Jag ser, hör, glad. Allt är i mig.

* * *

Igor Severyanin

Du klädd på kvällen
Och i trädgården stå vid poolen
Titta på månen gå månen
Och kanalen skakar av den med moire.
Fartyg förankrade vikarna:
De förde tropiska frukter
De tog med mönstrade tyger,
Förde drömmar om havet.
Och när den brasilianska kryssaren kommer,
Löjtnanten berättar om gejsern.
Och jämför ... men det är så intimt! ..
Sjunga något som en hymne.
Han kommer att prata om Lazori Ganga,
Om det onda orangutangens missgärning,
Om kynisk afrikansk dans
Och om den eviga flygbladet - "Holländare".
Han kommer att visa dig Kamchatka-albumet,
Var annars är kultur inte i sin spädbarn
En antydan om öm vänskap med en geisha,
Efter att ha varit tyst om närheten till ytterligare ...
Utomlands drömmer skällande,
Efter att ha öppnat ditt påfågel
Du kommer att hålla fast vid honom i en varm ryster,
Älskar det ännu mer ...

* * *

Sergey Yesenin

Oförskämd får glädje.
Skonsamhet ges till de milda.
Jag behöver ingenting
Jag är inte ledsen för någon.
Jag är ledsen för mig själv,
Ledsen för herrelösa hundar.
Den här raka vägen
Jag fördes till en tavern.
Varför förbannar du, djävlar?
Eller är jag inte landets son?
Var och en av oss pantade
För ett glas byxor.
Jag tittar djupt på fönstren.
I hjärtat av längtan och värmen.
Blötläggning i solen blötläggning
Gatan ligger framför mig.
Och på gatan är pojken snotig.
Luften är stekt och torr.
Pojken är så glad
Och plockar näsan.
Poke, poke, min kära,
Sätt hela fingret där
Endast med kraft
Gå inte in i din själ.
Jag är redo nu. Jag är blyg.
Titta på arméns flaskor!
Jag samlar in trafikstockningar -
Stäng din själ.

Intressanta dikter av ryska poeter

Nikolay Gumilev

Idag ser jag att ditt utseende är särskilt ledsen
Och händerna är särskilt tunna, knä kramar.
Lyssna: långt, långt, på Lake Tchad
Utsökt giraff strövar.
Behagfull harmoni och försummelse ges till honom,
Och hans hud är dekorerad med ett magiskt mönster,
Endast månen skulle våga jämställa med,
Krossar och svänger på fukten i breda sjöar.
På avstånd är det som ett fartygs färgade segel,
Och hans körning är smidig, som en glad fågelflykt.
Jag vet att jorden ser många mirakel,
När han vid solnedgången gömmer sig i en marmorgrot.
Jag känner roliga berättelser om mystiska länder
Om den svarta jungfrun, om den unga ledarens passion,
Men du andades in tung dimma för länge
Du vill inte tro på annat än regn.
Och som jag berättar om den tropiska trädgården,
Om smala palmer, om lukten av otänkbara örter ..
Gråter du Lyssna ... långt borta på Lake Tchad
Utsökt giraff strövar.
Vladimir Mayakovsky Släpp det!
Naturligtvis är detta inte döden.
Varför ska hon gå runt fästningen?
Skäms du inte för att tro
absurditeter ?!
Bara en födelsedagkarneval
uppfann skytte och skjutbana för brus,
och han, i en padda, hukade på en axel,
suddar ut, som från en murbruk.
Härlig basmästare,
precis som en kanon.
Och inte en gasmask
men för en skämtleksak.
Titta på det!
Himmelmått
en raket sprang ut.
Är döden så vacker
springer b på parkettens himmel!
Ah säg inte:
"Blod från ett sår."
Detta är vild!
Just valt från missbruk
begåvad med kryddnejlikor.
Hur annars?
Hjärnan vill inte förstå
och kan inte:
i kanonhalsar
om du inte kysser
då - för vad
är skyttegravarna förenade?
Ingen dödas!
Helt enkelt - överlevde inte.
Han låg ner från Seinen till Rhen.
Eftersom det blommar
bedövad gul
på sängarna av död koldbräda.
Inte dödad
Nej,
nej!
De står alla upp
bara -
som det
kommer tillbaka
och leende ska de berätta för sin fru
vad en mästare är en glad karl och en excentrisk.
De säger: det fanns ingen kärna, inga landminor
och naturligtvis fanns det ingen fästning!
Bara en födelsedagsman uppfann mycket
några magnifika absurdititeter!

* * *

Anna Akhmatova

Jag frågade gök
Hur många år kommer jag att leva ...
Pines skakade toppar,
En gul stråle föll i gräset
Men inte ett ljud i det nyare ...
Jag går hem
Och den svala vinden är odöda
Min panna är het.

* * *

Alexander Block

Natt, gata, lykta, apotek,
Meningslöst och svagt ljus.
Lev ytterligare ett kvartal
Det kommer att vara så. Det finns inget resultat.
Om du dör, kommer du att börja om igen
Och allt kommer att upprepas, så gammalt:
Natt, isiga krusningar i kanalen,
Apotek, gata, lykta.

* * *

Valery Bryusov

Den rivs från manteln och lyser i ögonen,
Som i gamla dagar, finslipade och skarpa.
En poet är alltid med människor när en åska stormar,
Och låten med stormen är för alltid en syster.
När jag såg varken modighet eller styrka,
När alla körde tyst under oket,
Jag åkte till tystnadsland och gravar
Under århundradena, mystiskt förflutna.
Hur jag hatade att bygga hela detta liv,
Skamligt, småaktigt, fel, fult,
Men jag skrattade bara av uppmaningen att slåss,
Att inte tro på blyga samtal.
Men jag hörde precis tröstets uppskattade uppmaning,
Knappt spridda eldiga banners
Jag skriker ett tips till dig, jag är en kamplåtskrivare
Jag ekar åska från himlen.
Dolk av poesi! Blodigt blixtljus
Som tidigare sprang jag genom detta trogna stål,
Och igen är jag med människor - då är jag en poet,
Då glitrade den blixt.

* * *

Marina Tsvetaeva

Hur många av dem föll i denna avgrund,
Sprida bort!
Dagen kommer när jag försvinner
Från jordens yta.
Allt som sjöng och kämpade kommer att hårdna
Strålade och trasiga:
Och det gröna i mina ögon och en mild röst,
Och guldhår.
Och det kommer att finnas liv med hennes dagliga bröd,
Med dagens glömska.
Och allt kommer att vara - som under himlen
Och det fanns ingen jag!
Kan bytas som barn i varje gruva,
Och så kort arg
Älskade timmen när veden i spisen
Bli ask
Cello och kavalkadar i tjocktarmen,
Och klockan i byn ...
- Jag, så levande och verklig
På milt land!
Till er alla - till mig som inte visste något på något sätt,
Utlänningar och din ?! -
Jag kräver tro
Och ber om kärlek.
Och dag och natt, både skriftligt och muntligt:
För sanningen ja och nej
För att vara så ofta för ledsen
Och bara tjugo år gammal
För det faktum att jag är oundvikligen
Förlåtelse av förolämpningar
För all min ohämmade ömhet
Och för stolt utseende
För snabba händelser,
För sanningen, för spelet ...
- Lyssna! - Älskar mig fortfarande
För det faktum att jag kommer att dö.

* * *

Sergey Yesenin

Livet är ett bedrag med förtrollande längtan
Det är därför hon är så stark
Vad med din grova hand
Fatal skriver brev.
Jag stänger alltid ögonen
Jag säger: ”Stör bara mitt hjärta,
Livet är ett bedrag, men ibland är det
Dekorerar med glädjer en lögn.
Vänd mot den grå himlen
Fortune telling på månen
Lugna dödligt och begär inte
Sanningen att du inte behöver. "
Bra i fågel körsbär snöstorm
Att tro att detta liv är en väg
Låt de lätta vännerna lura
Låt enkla vänner förändras.
Låt mig smeka med ett mildt ord
Låt tungan vara skarpare än rakknivar, -
Jag lever länge redo för allt,
Nådeslöst van vid allt.
Dessa höjder kyla min själ
Ingen värme från sjöstjärnan.
De som jag älskade avskedade
Vem jag bodde - glömde bort mig.
Men desamma, trånga och förföljda,
Jag tittar på gryningen med ett leende,
I ett land nära mig och kära
Tack för det här livet.

* * *

Anna Akhatova

Du är mitt brev, kära, krumpa inte.
Läs det till slutet, vän.
Trött på att vara främling
Var en främling på ditt sätt.
Se inte så ut, inte rynka ilsket,
Jag är din kärlek, jag är din.
Inte en cowgirl, inte en drottning
Och jag är inte en nunna längre -
I denna grå, vardagliga klänning
På slitna klackar ...
Men som tidigare en brinnande kram
Samma rädsla i stora ögon.
Du är mitt brev, kära, krumpa inte,
Gråt inte för de älskade lögnen
Du honom i din stackars kattunge
Lägg ner det till botten.

* * *

Anna Akhmatova

Jag är galen oh boy konstig
Onsdag klockan tre!
Prickade ringfinger
Jag har en ringande geting.
Jag pressade henne oavsiktligt
Och hon tycktes dö
Men slutet på den förgiftade broden
Det var en skarpare spindel.
Kommer jag att gråta för dig, konstigt
Kommer ditt ansikte att le mot mig?
Ta en titt! På ringfingret
Så vackert slät ring.

* * *

Marina Tsvetaeva

Högre! Högre! Fånga piloten!
Frågar inte vinstockar - patriotiska
Nereid kommer att ha en söt plats
Nereid i gryningen!
Lear! Lear! Beröm är blått!
Blaze of wing - i tabernaklet!
Över backarna och ryggen
Flammande av två stormar!
The Muse! The Muse! Hur vågar du?
Endast slöja knuten - blåser!
Eller sidans vind - raslande
Om sidan - och spolning, höjd ...
Och för tillfället - räkningar - i balar,
Och för tillfället - hjärtan - pipande,
Koka till koka
Två skummade - starka vingar.
Så över ditt spel - stort,
(Mellan liken - och - dockorna!)
Inte plockat, inte köpt,
Flammande och dansande
Sexvingade, varma,
Mellan det imaginära - utsprång! - verklig
Inte kvävt av dina slaktkroppar
Doo sha!

* * *

Sergey Yesenin

Scarlet dimma i himlen
Han drog en linje med eld.
Jag kom till dina vespers
Fält vildmark.
Min katt är inte lätt
Men ögonen är blåa för dagen.
Jag vet att moder jorden är blåbär,
Vi är alla nära släktingar.
Vi gick långt
Under den azurblå vingen.
Men kommer att ringa oss från psalmerna
Glödet från psalmens gryning.
Och vi kommer över slättarna
Till korsets sanning
I ljuset av en duvorbok
Drick munnen.

* * *

Anna Akhmatova

Att bli sjuka ordentligt, i en brinnande delirium
Möt alla igen
I en full av vind och solsken, trädgården vid havet
Gå längs de breda gränderna.
Även de döda går med på att komma,
Och de landflyktiga i mitt hus.
Ta med barnet i handtaget till mig,
Så länge saknar jag honom.
Jag ska äta blå druvor med de söta,
Jag kommer att dricka isvin
Och se det grå vattenfallet rinna
På en kiselaktig våt botten.

* * *

Vladimir Mayakovsky

Till dig
booed
latterliggjord av batterier,
till dig
såras av skvaller av bajonetter,
entusiastiskt offra
över svär
odes högtidligt
"Oh!"
Åh, bestial!
Åh baby!
Åh, billigt!
Oh great!
Vilket namn ringde du fortfarande?
Hur vänder du dig igen, tvåsidig?
Smal konstruktion
en hög med ruiner?
Till föraren
damm av kol försvann,
en gruvarbetare som stansar malm
Kadish,
brännaren med vördnad
beröm mänskligt arbete.
Och imorgon
välsignade
takbjälkar
förgäves upphöja och ber om barmhärtighet, -
dina sex tum trubbiga svin
spränga årtusenden i Kreml.
"Glory".
Pipning på en döende resa.
Sirenens skrik är konstigt subtilt.
Du skickar sjömän
på en sjunkande kryssare,
där
var är den glömda
kattade kattungen.
Och efter!
Den berusade publiken skrek.
Oss Zalyvatsky snodde i kraft.
Butts driver grå admiraler
upp och ner
från bron i Helsingfors.
Gårsdagens sår slickar och slickar
och igen ser jag öppna vener I.
Du filistin
- Åh, jävla dig tre gånger!
och mina
poetovo
- Åh, förhärligas fyra gånger, välsignad! -

* * *

Marina Tsvetaeva

Längtar efter moderlandet! För länge sedan
Exponerade problem!
Jag bryr mig inte
Där helt ensam
Var vad stenar hemma
Brottas med en basarplånbok
Till huset, och inte veta vad som är mitt,
Som ett sjukhus eller kaserner.
Jag bryr mig inte vilken bland
Personer som borstar i fångenskap
Leo, från vilken mänsklig miljö
Att vara trångt - utan att misslyckas -
Till dig själv, i känslornas ensamhet.
Kamchatka björn utan is
Var man inte ska komma överens (och jag bedrar inte!)
Var jag ska ödmjuka mig - jag är den enda.
Smickra inte mig själv och språk
Native, hans överklagande mjölkig.
Jag bryr mig inte - på vilket
Obegripligt att möta!
(Läsare, tidningstonn
Swallower, skvaller mjölkman ...)
Twentieth Century - He,
Och jag - fram till varje sekel!
Stumt som en stock
Återstående från gränden
Jag är alla lika, jag bryr mig inte
Och kanske, likadant -
Infödd med den förra - allting.
Alla tecken från mig, alla meta
Alla datum - hur det tog fart:
En själ född är någonstans.
Så kanten räddade inte mig
Min, som den mest vaksamma detektiven
Längs hela själen, hela - överallt!
Födelsemärke hittar inte!
Varje hus är främmande för mig, varje tempel är tomt för mig,
Och allt är samma och allt är ett.
Men om det finns en buske längs vägen
Går upp, särskilt bergaska ...

* * *

Sergey Yesenin

Yes! Nu är det beslutat. Ingen återbetalning
Jag lämnade mina inhemska fält.
Kommer inte att vara bevingade bladverk
Poplaren ringer över mig.
Ett lågt hus kämpar utan mig
Min gamla hund är länge borta.
På Moskva böjda gator
För att dö, för att veta, dömde Gud mig.
Jag älskar denna stad av våldtäkt
Låt honom smyga och släpp honom.
Gyllene dåsiga Asien
Opolela på kupolerna.
Och när månen lyser på natten,
När det lyser ... Gud vet hur!
Jag kommer ner
Gränd i en välkänd tavern.
Bruset och din i detta håna är läskigt
Men hela natten fram till gryningen
Jag läste dikter för prostituerade
Och med gangster stekar jag alkohol.
Hjärtat slår mer och mer
Och jag säger på sin plats:
"Jag är samma sak som du, den saknade,
Jag kan inte gå tillbaka nu. ”
Ett lågt hus kämpar utan mig
Min gamla hund är länge borta.
På Moskva böjda gator
För att dö, för att veta, dömde Gud mig.

* * *

Vladimir Mayakovsky

Det här är helt outhärdligt!
Allt som det bitas av ondska.
Jag är inte arg som du kunde:
som en hund är månens ansikte holobol -
skulle ta
och allt är omgivet.
Nerver måste vara ...
Jag går ut
ta en promenad.
Och på gatan lugnade jag inte någon.
Någon skrek om god kväll.
Det är nödvändigt att svara:
hon är en vän.
Jag vill.
Jag känner -
Jag kan inte mänskligt.
Vilket röra!
Sover jag, eller vad?
Jag kände mig själv:
samma som det var
ansiktet är detsamma som det du är van vid.
Han rörde på läppen
och under mina läppar -
Fang.
Täckte snarare ansiktet, som om han blåste näsan.
Han rusade till huset och fördubblade sina steg.
Jag går noga runt polisposten
plötsligt öron öronaktande:
"Polisen!
Svans! ”
Han gick över handen och var dålig!
Av detta
alla tänder är renare
Jag märkte inte i ett galet hopp:
från min jacka
svansen har spridd
och lockar bakom
stor, doggy.
Vad nu
En skrek, växande folkmassa.
Den andra lades till tredje, fjärde.
De krossade den gamla kvinnan.
Hon, dopad, skrek något om djävulen.
Och när, borsta i ansiktet på kvasten,
publiken staplade på
enormt,
arg,
Jag fick på fyra
och skällde:
Woof! wow! wow!

* * *

Sergey Yesenin

Adjö min vän, adjö.
Min kära, du är i mitt bröst.
Avsedd avsked
Löften att träffas framöver.
Hej min vän, utan en hand, utan ett ord,
Var inte ledsen och inte ledsen ögonbrynen -
Det är inte nytt att dö i detta liv
Men att leva är naturligtvis inte nyare.

Bland klassikerna ansågs sådana författare: Mayakovsky, Tsvetaeva, Yesenin, Akhmatova och andra. Var och en investerade i en dikt eller prosa sin lyriska stämning. Han förmedlade genom fraser och tankar de mest subtila känslorna och upplevelserna. Dikt om klassikernas kärlek avslöjades med förnyad kraft och deras egna egenskaper.